Le dessin, comme un tunnel noir.
Chaque trait, chaque avancée de la plume est un pas délicat, tâtonnant, incertain vers une direction encore peu connue. Tout est remis en question, à tout moment, dans chaque instant, avant que la lumière, dans le fond, apparaisse.
Une lumière,
Une page moins blanche,
Un filet de secours,
Une mère, un père.
Je n'avance plus tout seul.
Mon ombre est là, qui témoigne de mon existence.

Je suis seul juge, face à mes détours, mes évitement, mes raccourcis, à mon accomplissement.

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